Diese Kolumne sollte Engel von Italien heißen. In solch einem außergewöhnlichen Moment ein Fenster zur beharrlichen Normalität derer zu öffnen, die weiterhin dafür sorgen, dass das Land funktioniert, ist eine Idee, die uns überzeugt hat. Sammeln Sie Gerüchte über diejenigen, die jeden Tag arbeiten und ihr Zuhause und ihre Lieben verlassen - und kehren Sie dann (wenn und wenn sie dazu aufgefordert werden) mit dem Zweifel zurück, dass sie ihnen schaden werden. Kleine Geschichten einer noch schwierigeren Quarantäne, gerade weil sie durchlässig ist. Engel, Helden, sind Worte, die immer wiederkommen, wenn die Geschichte sich abwendet und uns verlieren lässt: Sie verweisen auf das Wunder, das wir in uns tragen und das weiß, wie man die menschliche Haut transzendiert. Aber als wir die Leute kennen, die wir Ihnen vorstellen und ihre Augen auf Fotos betrachten, haben wir festgestellt, dass es nichts Wunderbares gibt. Nichts, was die Tatsache verriet, dass diese Ausdrücke und diese Augen genau die Ausdrücke und Augen waren, die wir an ihrer Stelle hätten. Weder Helden noch Engel. Trivial menschliche Augen und Gesichter. Geschwächt. Bewohnt von Ängsten und Unsicherheiten. Aber auch aus Funken Mut. Also haben wir es bekommen. Sie sind keine Helden, sie sind keine Engel. Sie sind wir. Wir sind.
Manuela
Ich bin Manuela. Und ich komme aus Catania.
Ich wohne seit einem Jahr mit meinem Partner zusammen. In Acitrezza. Die Stadt der Faraglioni, der Malavoglias, der Lampares. Im Moment habe ich keine Kinder. Aber ich hätte gerne einen kleinen Hund. Und tatsächlich denke ich, dass Sie das Wasser beruhigen. Eines der ersten Dinge, die ich tun werde, ist ein Besuch im Zwinger. Wir werden sehen.
Da die Quarantäne besteht, verlasse nur ich das Haus.
Ich bin Verwaltungsassistentin. Es ist notwendig. Weil ich es in einem RSA mache. Ein Pflegeheim.
Ich habe immer daran gedacht, ein Schriftsteller für die Wahrheit zu werden. Ich denke immer noch so, ich habe es gelernt, ich gebe nicht auf. Geschichten zu erzählen ist eine Leidenschaft, die mich nicht verlässt.
Ich dachte, meine Arbeit hätte nichts mit meinen Bestrebungen, dem Schreiben, meinem Traum zu tun. Stattdessen entpuppte sich der Ort, an dem ich mir vorstellte, mich Morgen für Morgen lustlos zu schleppen, als Mosaik, als Kaleidoskop von Geschichten. Geschichten von denen, die wie ich dort arbeiten und sehr reiche Geschichten von denen, die dort leben und eine fast rührende Dringlichkeit haben, sie Ihnen zu erzählen.
Heute dorthin zu gehen ist anders, ich fühle ein starkes Gewicht und ich weiß nicht genau, woher es kommt. Vielleicht aus Verantwortung. Oder verloren zu sein. Von während, aber auch von danach.
Auch die Isolation mit meinem Partner ist ermüdend. Aber es ist eine Pflicht, ein Akt des Gewissens.
Und vielleicht ist es auch eine Gelegenheit, mehr zu lieben, wer ich innerhalb dieser Struktur bin, konkret über das hinaus, wovon ich draußen träume.
So übernehme ich weiterhin jeden Morgen die Rolle dieses konkreten Ichs. Heute werden diese Tücher „Schutzkleidung“ genannt. Und wenn ich sie im Büro im Spiegel betrachte, denke ich: Das ist der richtige Ort, wo Sie heute sein müssen.
Morgen werden wir sehen.
