Diese Kolumne sollte Engel von Italien heißen. In solch einem außergewöhnlichen Moment ist es eine Idee, die uns überzeugt hat, ein Fenster zur beharrlichen Normalität derer zu öffnen, die das Land weiterhin führen. Sammeln Sie die Worte derer, die jeden Tag weiterarbeiten und ihr Zuhause und ihre Lieben verlassen - und kommen Sie dann zurück (wenn und wenn es ihnen erlaubt ist) mit dem Zweifel, sie zu verletzen. Kleine Geschichten einer noch schwierigeren Quarantäne, gerade weil sie durchlässig ist. Engel, Helden, sind Worte, die immer wiederkehren, wenn die Geschichte mit ihren Wendungen und Wendungen uns verlieren lässt: Sie verweisen auf das Wunder, das wir in uns haben und das weiß, wie man die menschliche Haut transzendiert. Aber als wir die Leute kennen, die wir Ihnen vorstellen und ihre Augen auf Fotos betrachten, haben wir festgestellt, dass es nichts Wunderbares gibt. Nichts, was die Tatsache verriet, dass diese Ausdrücke und diese Augen genau die Ausdrücke und Augen waren, die wir an ihrer Stelle hätten. Weder Helden noch Engel. Aber menschliche Augen und Gesichter. Geschwächt. Durchdrungen von Ängsten und Unsicherheiten. Aber auch durch Funken Mut. Dann verstehen wir. Sie sind keine Helden, sie sind keine Engel. Sie sind wir. Das sind wir.
Manuela
Ich bin Manuela. Und ich komme aus Catania.
Ich wohne seit einem Jahr mit meinem Partner zusammen. In Acitrezza. Das Land der Faraglioni, der Malavoglia, der Lampare. Im Moment habe ich keine Kinder. Aber ich hätte gerne einen Welpen. Und wenn sich die Dinge beruhigt haben, denke ich, eines der ersten Dinge, die ich vorhabe, ist ein Besuch im Zwinger. Wir werden sehen.
Seit Beginn der Quarantäne bin ich die einzige Person, die ausgeht.
Ich bin Verwaltungsassistentin. Es ist notwendig. Weil ich es in einem RSA mache. Ein Pflegeheim. Ich bin Verwaltungsassistentin. Es ist notwendig. Weil ich in einem Pflegeheim arbeite.
Ich dachte immer, ich würde Schriftsteller werden, um ehrlich zu sein. Ich denke immer noch so, ich habe es gelernt, ich gebe nicht auf. Geschichten zu erzählen ist eine Leidenschaft, die ich nicht ignorieren kann.
Ich dachte, mein Job hätte nichts mit meinen Bestrebungen zu tun, also mit Schreiben, meinem Traum. Und stattdessen entpuppte sich der Ort, an dem ich mir vorstellte, mich morgens lustlos zu schleppen, als Mosaik, als Kaleidoskop von Geschichten. Geschichten von Leuten wie mir, die dort arbeiten und sehr reiche Geschichten von denen, die dort leben und eine fast bewegende Dringlichkeit haben, uns von ihnen zu erzählen.
Heute dorthin zu gehen ist anders, ich fühle ein schweres Gewicht und ich weiß nicht genau, woher es kommt. Vielleicht aus Verantwortung. Oder aus Verzweiflung. Aus diesem Moment, aber auch aus der Zukunft.
Auch die Isolation mit meinem Partner ist anstrengend. Aber es ist eine Pflicht, ein Akt des Gewissens.
Und vielleicht ist es auch eine Gelegenheit, mehr zu lieben, was ich innerhalb dieser Struktur bin, konkret über das hinaus, wovon ich draußen träume.
Also trage ich weiterhin jeden Morgen die Kleidung dieses konkreten Ichs. Heute werden sie „Schutzmaßnahmen“ genannt. Und wenn ich mich mit dieser Kleidung im Spiegel ansehe, denke ich: Das ist der richtige Ort, wo ich heute sein muss.
Morgen werden wir sehen.
